Не уходи

"Не уходи, господи
Не дай мне уснуть"

Слет гопников на скамейках вблизи привокзальной площади славного города Самары. Где? Чо? Красная? "Запахло весной..." Хорошо сидим! Пиво, семки, гитара. Лезут шальные мысли: а может к черту этот семичасовой - душный вагон, скучное купе. Заночевать тут, было ж предложено, а по утру стопом в родные пенаты. Похоже так бы и случилось, если бы не матерый человечище появившийся вдруг рядом на скамейке - бородат, рубашка не вмещает солидность, босые ноги, удивительно умный, пронзительный взгляд.
- А чем помочь можешь, парень?
- Песней, отец.
- Сойдет.
Слушал он очень внимательно, качал головой, улыбался хитро.
Я закончил, отложил инструмент.
- А здорово ты написал "Тварь, сука, сволочь, гадина". Женат, развелся?
- Да нет. Что ты? Не моя это песня...
Но ответ оказался запоздалым. Мой внимательный слушатель нашел в стихах отражение собственного бытия и бросился в пространные рассуждения о двойственности чувств, женском величии и низости... Пытаясь прервать водопад житейской мудрости, я неожиданно перешел на крик: "Да ну это ж Бабкин, Сергей!!!" Ровно и спокойно мой собеседник протянул руку: "А меня Михалычем все зовут. Не, здорово у тебя получается, Серег. Обязательно пиши еще"
Я онемел от навалившейся славы... А Михалыч воспользовавшись паузой добавил: "Тоскуешь, чувствую. Да и ждут тебя."
И ведь правда. Ждут.

Уходил, оставив лишнее Михалычу. Каким же все-таки удивительным был этот взгляд...

Боже, храни особенных.